Vestibular

Paulo Roberto Parreiras

desapareceu de casa.

Trajava calças cinzas e camisa

branca

e tinha dezesseis anos.

Parecia com teu filho, teu

irmão,

teu sobrinho, parecia

com o filho do vizinho

mas não era. Era Paulo

Roberto Parreiras

que não passou no vestibular.

 

Recebeu a notícia quinta-feira

à tarde,

ficou triste

e sumiu.

De vergonha? De raiva?

Paulo Roberto estudou

dura duramente

durante os últimos meses.

Deixou de lado os discos,

o cimena,

até a namoradinha ficou dias

sem vê-lo.

Nem soube do carnaval.

Se ele fez bem ou mal.

Não sei: queria

passar no vestibular.

Não passou. Não basta

estudar.

 

Paulo Roberto Parreiras

a que nunca vi mais gordo,

onde quer que você esteja

fique certo

de que estamos do seu lado.

Sei que isso é muito pouco

para quem estudou tanto

e não foi classificado [pois não

há mais

excedentes], mas

é o que eu posso oferecer. Minha palavra

de amigo

desconhecido

Nesta quita-feira

em Nova York morreu

um menino de treze anos que tomava entorpecentes.

Em São Paulo outro garoto

foi preso roubando um carro.

E há muitos outros que somem

ou surgem como cometas ardendo em sangue, nestas noites,

nestas tardes,

nestes dias amargos.

 

Não sei para onde você foi

nem o que pretende fazer

nem posso dizer que volte

para casa

estude [mais?] e tente outra

vez

não tenho nenhum poder,

nada posso assegurar.

Tudo que posso dizer-lhe

é que a gente não foge

da vida,

é que não adianta fugir.

Nem adianta endoidar.

Tudo que posso dizer-lhe

é que tem o direito de

estudar.

É justa a tua revolta:

seu outro vestibular.

 

Autor: Ferreira Gullar